« Je ne saurai jamais définir l'art. A dire vrai, cela m'importe peu ! Parler de l'art, c'est comme parler de l'amour. On cherche ses mots. On jette alentours quelques phrases qui ne seront jamais qu'une approximation. Une image. Un fragment d'étoile dans le trou noir de la pensée, de la mémoire, du rêve ou de la vie.

Parler d'amour, c'est dire : j'aime ;  Ou je t'aime ; Ou je vous aime. Évidemment, cela ne suffit pas. Alors on se met en quête du plus grand nombre possible de « parce que ». On les distribue autour de soi comme autant de justifications. Il n'y a rien là de nouveau. Ni d'original. Aimer n'est pas original. C'est simplement essentiel. Cela permet de tenir sa partie en face de la mort qui montre son mufle.

L'Art, c'est peut-être ça, parfois. Un énorme éclat de rire devant le mufle hideux de la mort. ».